Mandí

vô

2011-01-19T11:10:00.000-02:00

meu avô morreu
o que será de mim
mande buscar outro, ô maninha
no córrego do mandí

fim

2010-01-29T12:25:00.005-02:00

FIM

Lead

2009-05-30T04:45:00.013-03:00

São sete lá fora agora mesmo. Tem água nas plantas. O dia não decidiu se vai fazer frio ou se resolve esquentar. Sai fumaça do bule e a luz escurece tudo aqui dentro de casa. Mais tarde deço no porto pra caber essa frase aqui dentro do lead. Se bem que aprendi que aqui, nesse lugar, posso mentir. O dia resolveu esquentar – meu frio não se importa. Me dê um quarto escuro onde eu não saiba as horas.

Conversações de Rodoviária

2009-05-30T04:44:00.001-03:00

A vida de verdade só podia acontecer na Terra. Aí um chegou e disse que a vida de verdade só podia acontecer na cabeça. Aí tá bom.

Depois começaram a fazer computador e negócio de e-mail, coisa e tal.

E assim essa coisa de rede, tarrafa, internet e anzol virou extensão da vida de verdade na Terra e da vida de verdade na cabeça.

Pelo menos é o que estão dizendo por aí.

AS CRIANÇAS MORRERAM

2009-05-30T04:40:00.003-03:00

Será um casal de velhos? Eles discutem à mesa os assuntos a que ficaram reduzidos. Morreu seus filhos e amigos, a cidade onde moravam virara campo de batalha na Guerra. Quando acabou a Guerra recuperaram os seus netos e conquistaram a velhice.

Ou será um casal de velhos numa cabaninha no meio do mato brasileiro lembrando seus filhos?

Serão dois matutos lembrando a Linhares pistoleira, de quando Luiz Durão os mandava à usina matar os meninos de rua?

Será o fim da esperança? Será um fim? Um hiato entre gerações? Será uma geração sem crianças? Seguida por uma geração sem avós?

Talvez seja o depoimento da mulher sobre o genocídio da metrópole.

Também pode ser um orfanato em chamas. Uma escola em chamas. Um parque de diversões em chamas. Pode ser um incêndio onde havia crianças.

Provávelmente manchete, chamada ou algo do gênero. Poderá ser um alívio?

Vespa

2009-05-24T06:20:00.001-03:00

Enquanto Ana Beatriz dorme, uma vespa entra em sua veia.

Enquanto dorme Ana Beatriz, uma vespa minúscula entra em seu pulso.

Pela janela aberta de noite voa uma vespa pequeninha que entra no pulso de Maria Luiza.

A vespa vai andando pelo braço adentro e, passado algum tempo, há marimbondos por todas as veias de Ana Luiza, enquanto ela dorme.

Transam vespas e marimbondos no coração, o músculo, de Maria Alzira.

A régua era usada para traçar um triângulo onde abelhas construiriam a colméia. Por enquanto elas balançam seus ferrões pelas veias da virilha de Maria Luiza. Há triângulo na geometria do mosquiteiro aberto sobre a cama de Guilhermina de Assis e mel nas veias de suas coxas.

Na gavetinha do lado da cama tem um relógio do seu avô. Móvel de madeira.

A agulha costura língua à língua de Paula e Camila na fotografia. Engole água na boca e lambe o lábio. Álcool.

Desenvolvendo o Poeta

2009-05-24T06:16:00.002-03:00

Desenvolve-se o Poeta desprezando o olfato
Já não importa o cheiro do cigarro – o Poeta fede

Fede em seus dedos a guimba
Sujo em sua imagem
Não importa quantos banhos
É suja a sua vaidade

Ampliado e Corrigido

2009-05-24T06:13:00.002-03:00

Ensaio sobre suicídio

Pensaria em falar.
- Sou uma cadeia de mim. Não posso deixar de ser quem sou, mas há o suicídio.

Disse isso por conta do Poeta, que disse.
- Pô, cê não pode ficar doido, véi, cê já é todo errado.

Mas ainda antes, ela advertia categórica.
- Você, saia do seu mundo particular. Cê tem que parar de fumar.

Assim tudo começou – para se ter um começo – quando ela me viu um fumante maconheiro. Quem não veria?
- Cê precisa fumar menos – advertia.
- Mas isso é de agora – respondeu o Poeta – pô, cê não pode ficar doido, cê já é todo errado

x(Então pensaria dizer
- Não posso fugir de mim, mas há o suicídido)x

- Ele é sempre assim?
- Sempre.
- Mas por quê? – Ela perguntaria diretamente a mim.

Então pensaria responder.
- Não posso fugir de mim, mas há o suicídio.

Não diria porque não quero você me vendo assim, com essa cara de cu com pena. Embora queira sua atenção junto à sua melhor forma de ser.

Perco o fio da meada. Volto à responsadeira.
- Ô meu filho, já rezei pra você achar você. Se achou?
- Tia, ainda não. Mas agora também perdi o fio da meada. Responsa pra mim.

A tia suspira.

(Desenvolvendo Ela
- Mas pra quê cê resolveu beber também? Quer ficar igual eles?
- Não, não tem como ficar igual eles. Tô preso em mim. Mas há o suicídio.

Desenvolvendo o Poeta
- Agora que cê tá pirado)

Pensaria em falar.
- Não, não tem como ficar igual eles. Tô preso em mim. Mas há o suicídio.

Disse isso por conta do Poeta, que disse.
- Pô, cê não pode ficar doido. Cê já é todo errado.

Mas ainda antes, ela advertia categórica.
- Você, sai do seu mundo particular. Cê tem que parar de fumar.

Assim, tudo começou. Quando ela me viu um fumante. Por causa de um cigarro comum.
- Cê precisa fumar menos – advertia.
- Mas ele tá pirando é agora – respondeu o Poeta, depois para mim:
- Pô, cê não pode ficar doido, cê já é todo errado.
- Ele é sempre assim?
- Sempre.
- Mas por quê? – Ela perguntaria diretamente a mim – pra quê cê resolveu beber também? Quer ficar igual eles?
- Não, não tem como ficar igual eles. Tô preso em mim. Mas há o suicídio.

Não diria porque não quero te ver com cara de cu com pena. Embora queira sua atenção junto à sua melhor representação de si.

Perco o fio da meada. Volto à responsadeira.
- Ô meu filho, já rezei pra você se achar. Já se achou?
- Tia, ainda não. Mas agora também perdi o fio da meada. Responsa pra mim.

A tia suspira.

hoje foi muito bom

2009-05-24T06:06:00.005-03:00

Vermelho, laranja, azul
Branco, é claro
Marzinho
Marezinha
Aguinha
Sal, bastante
Azul marinho
Preto
Escuridão

Amanhã estarei vivo
Mas devia estar morto
Talvez, até
Já devia ter morrido

Os campos floridos
Serão meu teto
Serei um feto
Dentro dessa imensa barriga preta

Amanhã é um péssimo dia para estar vivo, porque hoje foi muito bom, visto que não foi ruim.

Deixe esgotar a vida junto com o que é bom e não reserve pra hoje a dor de amanhã.

Não use hoje a dor de amanhã e deixe esgotar a vida junto com o que há de bom.

A vida de depois é feia e sombria. Uma sobra do que você guarda pra depois. Coma logo, do melhor do prato, o pedaço mais gostoso. Amanhã mais vale estar morto, mas não será assim.

Antes de morrer somos eternos e não há nada que se possa fazer a respeito. Podemos desrespeitar. Via de regra, quando não se pode fazer nada a respeito, pode-se desrespeitar.

Um começo – um bom começo – meio e fim. Não precisa muito, é o suficiente.

E quanto a quem está à margem? Ou melhor, à beira? Morte aos poetas! Estes que tem, constante, a medida da vida e da morte para si. Morte aos poetas.

VIA DE REGRA
QUANDO Ñ SE PODE FAZER NADA A RESPEITO, PODE-SE DESRESPEITAR.

Pôrra Nenhuma

2009-05-24T04:54:00.004-03:00

IDADE MÉDIA
Trevas, o conhecimento era impossível, então quem se arriscasse conhecer procurava o oculto, as artes obscuras.

LUZES
O conhecimento pode vir à tona pela ciência e, por causa disso, acreditava-se, o futuro promete evolução.

Hoje perguntamos, o que evolução tem a ver com luz ou treva?

As Coisas e Seus Diabos

2009-05-13T00:43:00.004-03:00

O diabo será coisa de quem?

Rei da Valentia

2009-05-13T00:01:00.022-03:00

a gente precisa sair pra rua
e saber de cada um o que vai ser
brigar o medo de cada noite
e descansar no dia que vier

a gente precisa ver a lua
saber da lua
comer a lua
e ficar desesperado quando ela não vier

a gente precisa ser visto pelo sol
lâmpada, farol de caminhão
a gente precisa ser visto pelo sol
vela, poste, abajur
a gente precisa ser visto pelo sol
pela luz dos olhos teus

tem sempre uma casa que você não percebeu

O Diabo e Suas Coisas

2009-05-11T16:41:00.004-03:00

tô pra dizer que deus é coisa do diabo

Ainda Sobre o Pogresso

2009-05-11T16:29:00.004-03:00

Tiraram uns pedaços de Vitória e estão plantando em Linhares. Numa esquina perto de onde vivia havia um bar que não era nada - e não se exige muito para ser um bar - e virou um pedaço de Vitória rodeada de Linhares

Tenho pena desses prédios, acanhados de viver na província, sendo comidos pelas casinhas.

Tomara que isso demore de chegar em São Mateus, essa vontade de ser Vitória. É desconcertante ver esses primeiros ventos de cidade grande - GRANDE, entendem?

Nada contra o pogresso. Só idealizava o pogresso como um pogresso do que já era. Remoendo aquelas ninharias do dia a dia crescendo.

Será que as metrópoles desconfiam que aqui somos barrôcos?

Engraçado KKKKK

2009-05-10T15:22:00.005-03:00

Cesar me disse que palavras terminadas em ão são muito
fortes, no que diz respeito a rima.
Engraçado, né?

Primeiras Lições de Surrealismo

2009-05-07T04:14:00.004-03:00

Ministrada por Dei Filia

Ô Mariana, Mariana meu amor
está na hora
pegue a chave do portão lá no armário
e prenda o galo na gaiola do canário

Verso em Prosa

2009-05-06T02:28:00.007-03:00

É desgastante para quem não ama abraçar um solitário. Entro na sala dos que sacam o amor, estão entre a vida e a morte. Abdicaram de saber. Não trilham mais caminho nenhum. Apenas convivem com a palavra e se desgastam.

Deixem o Meu Pogresso em Paz

2009-05-06T01:48:00.007-03:00

O que será de você, tijolinho de barro? Coluna frágil de vergalhão? Parede caiada, nunca mais poderei confundir o calendário com você.

Nossa História recente foi tão bonita e nem deu tempo de percebê-la. O pogresso chegou antes e nem vamos saber usar ele.

Mas agora que chegou, deixem o pogresso em paz.

Quando criança na escola, a professora passou o dever de interpretar um texto. Nele o tempo era medido pelas ‘folinhas que se soltavam na parede’. As folinhas, evidente, eram o calendário, mas, pela minha natureza (digamos, superior) não me contentei e resolvi: as folinhas que se soltavam da parede era o cal da casa dos meus avós. Muito mais a minha cara.

Acabou aquela vida formada nos arredores da auto-escola. Nas terras de Almir, Jaca, Seu Belo e Gervásio. As pequenas porra-louquice dos filhos daquela pequena burguesia, dos pais pretos que já foram vice-reis no fundo do Espírito Santo.

Hoje os cordões umbilicais dos seus netos servem de fundamento para a cidade que está por vir. Eu não quero nada disso, mas deixem o pogresso em paz.

Teatro de Arena

2009-05-06T01:45:00.004-03:00

Há um palco quadrado, sem parede alguma, no meio dum espaço vazio. Nesse palco há diversos objetos.

As pessoas que sobem no palco catam os objetos que mais gostam. Para guardar as coisas, confeccionam bolsas e as guardam dentro.

Quando as pessoas saem de cena, deixam para trás seus pertences.

Então sobem outras pessoas que se interessam por outra combinação dos mesmos objetos. Estas combinações novas não cabem nas bolsas velhas, por isso refazem as bolsas, guardam os objetos e os abandonam quando chegam à sua vez de sair.

Saindo, logo sobem os novos e tudo se repete.

Culto à Cultura do Bom Tempo

2009-05-01T20:57:00.006-03:00

Hoje em dia as coisas são mais difíceis, porque no dia de ontem eram mais fáceis. Não tinha tanta violência, nem desigualdade, os pobres passavam fome quietos. No meu tempo não era como hoje, naquela época tudo era melhor, podíamos sair na rua sem se preocupar em ser roubados.

Os jovens de hoje não sabem o quê é bom, ouvem música que não dizem nada, sem cultura. Cultura! Em minha época havia Cultura! Cultura, Cultura, Cultura! Cultura! Eu sei falar Cultura! Hoje não há Cultura. Ontem houve Cultura. Amanhã quem sabe...

Do jeito que o Mundo vai... Sem Cultura...

Utopia

2009-04-30T16:17:00.006-03:00

Lévyano

2009-04-29T02:54:00.003-03:00

Atrás das tecnologias há uma humanidade gritante.

Duegocêntrico

2009-04-29T02:48:00.004-03:00

Tive medo quando senti que podia atravessar a BR enquanto vinha o caminhão. Tive medo quando nem se quer consegui retroceder um passo no momento em que se aproximava.

Queria me segurar em qualquer coisa e fiquei histérico ao ver que pouco me importava. Até que passou.

Mas continuei gritando a mim porque não alterava o passo e a distância entre duas calçadas tornou-se imensa. Surgiam automóveis e sabia que representava um perigo para eles.

Nada disso me incomodava. Isso me deixava absorto. Me julguei irresponsável por me largar só. Preocupado, me vi indiferente.

Ilusão para Elá

2009-04-28T03:12:00.007-03:00

Às vezes tenho a ilusão que entendo você. Mas é mentira, eu não te entendo. Apenas sei que você devia ser tratada a dinheiro e poesia.

Porto

2009-04-26T23:42:00.000-03:00

Moça, você ama?

2009-04-26T02:59:00.002-03:00

Moça, você ama? Pra não perguntar o que é amor, você ama?

Você funciona igual geladeira? Que é quente por fora para resfriar seu alimento congelado? Você se alimenta de você mesma?

E você, moça?

Precisa de mais do que qualquer um pode lhe dar. Por isso, quando desengana do último namorado, fica feia e desmilinguida. Ainda prefiro te ver apaixonada, mesmo não sendo por mim.

O sofrimento da mulher me parece mais absurdo que o sofrimento humano.

E você, moça? Pra não perguntar o que é amor, você ama? Ou sua afetividade não passa de desejo estéril? Carência de mais nada?

Você consegue, ao mesmo tempo, querer um homem e ser autosuficiente de outro ou morada. Você simplesmente poderia existir onde não houvesse nada. Meus pensamentos não são os seus. Um outro deus te fez imagem e semelhança de deus.

Tende piedade e rogai por mim, tú que, não sei como, fez-se puta e santa. Te quero santa na terra e puta no céu. Mas também quereria o contrário.

Moça, sempre quis te perguntar, você ama?

Dúvida Justa

2009-04-26T02:56:00.005-03:00

entre eu e eu há amor e ódio,
guerra e paz, vergonha e orgulho

entre mim, a vida se realiza tão completamente que,
sinceramente, não sei o quê faço aqui.

Perspectiva

2009-04-26T02:36:00.009-03:00

Olho meus amigos, seguem rente o caminho certo e já chegam em seus lugares. Enquanto dou uma volta imensa para aprender que o que a vida tem pra me dar é uma família e um emprego.

Nulo ante a realidade estéril, me distraio e olho maravilhado a alegoria dos loucos. Acho graça e riu deles porque, na verdade, riu de mim - porque lembro 'diga-me com quem andas e lhe direi quem tu és' (essa frase já foi um mistério para mim). Riu de quem sou e de quem anda comigo.

Me pergunto como posso ser tão besta.

Olho fascinado essas pessoas que se põem no que falam, acreditam na arte e usam termos filosóficos (psicológicos, sociológicos, antropológicos, tanta paixão) pra explicar a vida! Como posso ser tão besta?

Essas pessoas falam poesia, escrevem poesia (escrevem!), sobem no palco, fazem teatro e discutem política! Como posso ser tão besta?

Vão morar em áreas remotas. Lá onde Judas perdeu as botas e fundou uma comunidade, ou nos quilômetros e quilombos, a fim de sabe-se lá o quê. Vai ser besta assim na

Ela fala sobre a vida com termos científicos. Seus olhos me predem infantil ao vê-la tão correta na mesa de bar. Seu raciocínio, sempre lógico, se prende à metodologia pra não se perder em viagens.

Uma linha imaginária para afirmar sua existência tão leve, e já estou longe dos meus. Estes que, rente à linha reta, já estão onde devem.

Logo Logo

2009-04-23T00:34:00.010-03:00

Nú morreu,
logo precisei assumir certas irresponsabilidades.
Logo precisei me por em meu lugar.
Logo me olhei no espelho.
Logo me pus longe.

Dia Útil

2009-04-22T05:19:00.004-03:00

O quê se faz com os dias de glória? E com a volta às superfícies abissais? Fracassos? Sucessos? Não se faz nada.

Interessa saber o que você faz dos dias comuns. Você faz o quê dos dias comuns? Nos dias úteis banais? Nos dias que se confundem com o passado – a ponto de ser possível a invenção do calendário – ao ponto de se crer em retornos eternos.

Direto ao ponto: a palavra escrita é o substrato da vida.

Teses, poemas, romances, bulas de remédios é o que sobra da vida de alguém. O excesso. Momentos de genialidade capazes de vislumbrar o Apocalipse para desfecho da bíblia – capazes também de criar teorias relativamente exatas para se cumprir as profecias. Algo único.

Porém é no de sempre onde você mora. Habitamos a eternidade, um cinzeiro (nele cigarros queimados te olham como quem se estranha frente ao espelho). Tudo é muito estranho.

A eternidade o habita quando anda, lá dentro há tudo quanto o livro não consegue dizer.

Olhe em meus olhos. Não caia em minha armadilha, caia no chão. Profecias, eternidades e cinzeiros não demonstram sua vida diária.

Nem se atente a quem morre de fome enquanto você tem o de comer. Porque enquanto alguém morre de fome, você morre de barriga cheia. Diariamente (intervalo entre glória e abismo, fracasso e sucesso). Diariamente (intervalo onde se passa a maior parte do tempo).

O quê dizer do feijão com arroz além de ignorá-lo e comê-lo todo dia na hora certa?

O quê dizer do lixo lixo, traduzido em sabedoria dos séculos, ser a sobra da vida vida entrando goela abaixo?

Afasta os teus olhos dos meus. Lá vou eu novamente fugir de ser ninguém. Afasta os teus olhos e lembre-se de cair no chão.

Caia no chão e volte seus olhos ao mundo sem você. Nesse momento interessa o que você faz, pensa e acredita.

Quê isso mulé?

2009-04-20T01:56:00.005-03:00

- Cohab já passou?
- Passou, mas agora passa outro junto meu anjo.
- Hum.
- O problema é que fica tudo na prefeitura, fica lá e ó (ririririri). Aí o transporte fica assim.
- Tá vindo um, qual é?
- Cohab.
- Cohab.
- Não.
- É outro.
- Fica piscando aquela luz...
- E eu já não enxergo muito...
- ...
- Aviação.
- É, Aviação.
- Mas assim, o turismo traz uma renda né.
- E aparece turista aqui?
- Aparece, tá aparecendo uns. Mas a prefeitura quer reformar de novo o Mercado Municipal (riririririri). Aí aumenta o preço das barraquinha. E o povo?
- Tem que pagar pra vender aí no Mercado?
- Tem.
- E quanto que paga?
- Sabe que não sei? Mas tem que pagar.
- Alí, Cohab. Vou lá.
- Tchau meu filho, Deus te abençoe, te guarde e proteja...
- (ah) Brigado
- ... e desculpa qualquer coisa, viu?!
- Quê isso mulé?

18 de Abril

2009-04-19T18:51:00.007-03:00

18 de Abril a vida resolveu me dar de presente um dia que, vira e mexe, ela me dá. Disse:

- Anda, vai pela rua.

Assim vi a noiva se casando em seu aniversário e, noutro lugar, um recém morto, entre a rua e a calçada.

Pensei, tem qualquer coisa para ser pensada. Não achei o que pensar, era uma noiva aniversariando na morte dum sujeito. Um sujeito morrendo quando alguém nasceu e casava. E todas as vidas circulando entorno.

Era tipicamente um dia que a vida, vira e mexe, resolve me dar.

Terminaria aqui, mas é o caso de explicar... Mas não vou explicar, quem sabe ler que entenda.

Era a felicidade da união matrimonial celebrada pelo Mundo inteiro. Era minha saída em busca do restante do presente que a vida me prometera. Eram todas as igrejas e bares da COHAB a Boa Vista. O movimento das pessoas no cruzamento entre a avenida Dr. Raimundo G. Sobrinho e a rua Monsenhor Guilherme Schmitd.

Era minha surpresa

- Pôxa, bacana esse movimento a noite. Parece o centro da cidade em dia útil.

Era também o buxixo

- Cortou aqui no pescoço...
- Vários tiros...

Era o morto entre a rua e a calçada, sujo de sangue. Fui ver, não queria ver, queria ver. Não vi corte nem buraco de tiro. Não fiz questão, mas o vi. Não perguntei. Não me pergunte nada. A vida quem me deu, presente não se recusa.

Herança

2009-04-14T13:59:00.006-03:00

herdei um canto que
tange a rosa,
roça o veludo,
vela o sono,
sonha você.

um canto que tange, roça, vela e sonha

Perfil II

2009-04-07T07:28:00.001-03:00

Riram de mim quando contei do meu amigo profeta.

Meninos, em minha mocidade houve um profeta chamado João (João Grandão), meu amigo.

Foram muitas noites no Sernamby entre bíblia, conversa, violão e coca-cola. Transe e orações, línguas e fogo.

Certa vez ele me disse.

- Você é como Moisés. Deus te mandou para o Egito a fim de libertar sua origem. Já é hora de voltar e guiar seu povo.

Daí pra cá deixei de ser crente.

(Não aprendi nada no Egito e, além do mais, conhecia a história e havia me afeiçoado ao Império. Não ia rodar 40 anos tirando água de pedra e comida do céu pra acabar numa terra que jorra leite e mel – eu sou do Brasil Colônia, o mel vem da cana e meu leite, num marketing fantástico, é apenas um lado da vida.)

Mas falando sério. Ainda há pouco fui em sua oficina. Fica entre a CEUNES e um posto de gasolina, na avenida João XXIII. Vá lá. Uma oficina de bicicleta.

Quando cê chega, ele estende o antebraço pra te cumprimentar porque as mãos tão sujas de graxa. É um dos gestos mais bonitos dessa cidade.

Meninos, estive entre estes.

AQUELE ABRAÇO

2009-04-07T07:09:00.001-03:00

A TODOS QUEM AMO
AQUELE ABRAÇO

Nada Não

2009-04-07T07:08:00.000-03:00

Um tempo atrás uma mulher veio à mim perguntar sobre poesia. Posso dizer que, para ela, a poesia é uma coisa muito bonitinha.

Me pediu para apresentá-la um dos poemas que lia. Mostrei uma ode de Ricardo Reis e expliquei o que ela quis entender, sem demais danos.

Hoje imaginei uma conversa com ela. Eu perguntava.

- O que é o mais importante pra você?
- Deus.

Devagar. E com todas as letras. Perguntaria.

- Você teria coragem de mandar Ele pra casa do caralho?
- Não – disse com aquela reação esperada por você – Por quê?
- Nada não.

Loucura menor

2009-04-07T07:03:00.003-03:00

Onde está o não-lugar da loucura?

Entenda-me: as festas, raves e tal são lugares para a loucura. O que dá em nada.

Se eu for para o Centro da Cidade e gritar todas as minhas verdades – o que, na verdade, é o meu desejo – serei ridicularizado e meu coração vai se magoar.

Se me formar acadêmico, dono da razão registrada em cartório, e equalizar tudo num saco de farinha, meu pirão só será comido por míopes.

Volto à questão:
onde está o não-lugar da loucura?

Maritaca

2009-04-07T07:01:00.001-03:00

Espelho, espelho meu
Cala a boca!

Achado e Perdido

2009-04-07T06:57:00.006-03:00

Agora tem tanta coisa na minha cabeça para não ser dita, que me entristeço por
não suportar escrevê-las.

Adito Impopular

2009-04-07T06:54:00.005-03:00

Eu realmente queria dizer:
Não há nada pra ser dito
(mas você não imagina em que plano)

O erro

2009-04-07T06:51:00.004-03:00

Eu tenho uma coisa importante pra falar. Não sei se falo no Barato ou na Shila – ou se escrevo na testa. Mas é o seguinte.

O negócio é aqui. Se você quer errar, testar, pensar e fazer tudo, é tudo aqui e agora. Não há escola, faculdade e seminário.

Não há um futuro de paz e amor. Aqui é guerra. O lugar onde o filho chora e a mãe não vê – já dizia Quim.

A gente tá aqui pra arrumar problema. Pra tomar na cara. Nós somos o erro.

A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor A dor

é

Se drogue, anesteça-se ou enfrente, transcenda ou vicie, dê seu pulo.

A dor é.

Isso não é o caminho para uma nova era, a terra onde jorra coisas boas. Não é um fim bom.

Eu quero dizer algo que já matou um. Também quero dizer que não tenho como dizer. Contudo, quero dizer que digo.

Tudo a ser dito está agora, quando a luz acesa vê a tinta e papel, quando o violão sai dissonante. Quando o bar fecha. Quando falamos, está nos olhos, nas mãos e nas bocas.

Na morte do escritor. No choro de quem nasce. No grito contido.

Quando cumprimos calado. Quando calamos para ouvir. Quando ouvimos para falar.

É a vontade louca do outro. Sexo. Meu olho querendo ela e o suspiro dela querendo o outro.

Também é a simples conversa, quando as idéias simplesmente batem – não menos lascíva.

Essa palavra é o fim de todos os meus papéis sem fim. Meu êxtase, meu silêncio por tédio, meu silêncio por opressão, meu silêncio de quando não estou, meu silêncio por estar e meu silêncio nulo.

Todos os bêbados e pastores pregam minha palavra. A ciência sempre tropeça quando chega perto. Os conservadores não se cansam de conservá-la. Até os deuses tem o cuidado de mandar – de dois em dois mil anos, é de lei – um cristo, só por causa dessa força.

Eu quero dizer.
Eu quero falar.

Não porque não há quem diga.

Mas eu quero.

Perfil I

2009-04-07T06:50:00.005-03:00

Meninos, quando estava em Terra andei junto aos grandes e gênios. Minha grandeza foi dividir alguns passos com estes. Hoje falo de alguns.

GURU – Herói como Dom Quixote (para quem soube lê-lo).

BILL – Cuja magnitude comparo quando olho um prédio e não vejo final. Até criei uma nova palavra: BILLDADE.

ALEX – Gênio cansado. Mas em um só poema, fez-se Poeta Maior.

PATRIK – Poeta reconhecido. Meu medo era ele perder-se em sua loucura – mas era apenas medo de irmão mais velho.

Meninos, conheci Manoela e dividi com ela infância e juventude. Meu medo era ela apartar-se da loucura – mas era apenas medo de irmão mais novo.

Com João (Little John), Esther e Uiu batuquei e cantei seus feitos. Ainda junto a eles, estive presente na morte e ressurreição de Chup-Chup. Vivemos na mesma era de Chup-Chup. Louvávamos sua profissão quando trazia o carrinho de picolé ou quando apenas trazia a lua.

Quando desvendei o Tempo, ninguém menos que Lorena Santos Ricardo riu de mim.

Meninos, vivi entre estes.

Apontamento

2009-04-07T06:48:00.002-03:00

A vida é o que o cinema mostra. O romance, o beijo, o sexo. Tudo na primeira cena. E tem que durar até o final. Aqueles flashs em filmes pornográficos acabou.

Uma única transa do começo ao fim. Em cada gesto, toda a intensidade. Orgasmo sempre.
A felicidade é hoje. Todas as profecias. A sedução. O amor. Todas as guerras e buscas. Os sonhos. Ideais.

A utopia é hoje.

Tudo aponta pra cá.

A orgia não tem pra que esperar. O bacanal ao ar livre, anarquia. O homem lutou pra chegar nesse dia. A comédia de erros. Terror. Dramas e transcendências.

As Eras. As encarnações de Cristo. A interseção nuclear em Deus. Minhas vísceras. Tudo escapa entre os dedos da morte.

Lajotinha do Pio XII

2009-04-07T06:46:00.002-03:00

Sabe, não importa mais nada. Daqui desse quarto a vida e a morte não é tanta coisa. Daqui 50 anos as calotas polares chegarão ao Pontal. Que seja. Me importa mesmo os próximos quatro anos, que são muitos.

Não sei nem o que faço com esses livros debaixo do braço. Não sei o que faço com papel e caneta. Dane-se. Uma obra não é o importante.

Não interessa olhar o umbigo e escrever; nem roubar aquilo que todos esqueceram de dizer. Lotar papéis, pages, páginas, posts, ocupar espaço. Antes pixar no muro o mero EDUARDO2009.

O banco no fundo do buzão, o ponto de ônibus, a rampa sobre a BR, o mirante, o caderno velho, livro de biblioteca, muro de cemitério, areia da praia, mesa de bar, tronco de arvore, acento de cinema. Pega tinta de corretivo, escreva EDUARDO2009. Pronto! Qualquer secundarista sabe. Saberia se não faltasse tanto.

Chega da metafísica na fenomenologia ontológica de Ângela, do absurdo em como Anna Carolina é linda, da beleza em tudo o que é Thayane, dos modos cheios de jeito em Samili. Vou me diluir à luz do agora para sobrar apenas o superficial de certo abismo.

Tudo vai embora e não vou me iludir com preciosismo. Abaixo do sol tudo é vaidade. Inclusive a vaidade de Salomão foi os salmos – e valem tanto quanto os nomes das lajotinhas no ponto de ônibus em frente ao Pio XII.

Pare

2009-04-07T06:45:00.000-03:00

Há tempo atrás me falaram da importância da dor e concordei. Hoje discordo. Não doa, permaneça dormente.

Não falo isso dizendo o contrário. Falo não aceite a dor, tenha horror à morte.

Não mude!

Não aprenda, não busque. Não sofra! Quando conseguir aquilo que procura, estabeleça-se e pare.

Não arrisque. Vá pelo caminho certo. Na dor, tome tylenol, dorflex, dipirona. Analgésicos. Antidepressivos. Compre compras. Vá em shoppings.

Siga o fluxo, a moda, a onda. Seja feliz mesmo sendo ilusão.

Consciência o caralho, falo sério, seja feliz. Vá na igreja e compre o céu. Hoje é fácil e barato.

Me largue louco.

Siga o seu caminho em paz.

Eduardo

2009-04-07T06:44:00.001-03:00

Não posso me relacionar, não sei fazer isso. O encontro é momento. E, nesse momento onde há o encontro, começa e acaba ali. Depois sou outro. O próprio encontro me muda.

Estranho o reencontro. Mesmo quando a outra pessoa me chama sorrindo do outro lado da rua, estranho. Conheço essa pessoa, mas ela só conhece quem fui e, quando me chama, estranho o tratamento.

Me afasto de quem gosto. Tenho receio de conhecer amigos porque não duro. Continuo a conhecer porque me trai o extremo fascínio das pessoas. Seu rosto e beleza. Ainda assim, volto ao silêncio. E cada vez mais.

Em casa, entre os meus, com todo cuidado ajo sem dar bandeira para não perceberem o impostor.

Será desvio de personalidade? Falta de caráter? Falsidade. Não sei ser o de sempre e sempre fui assim.

Não tenho caráter pra ter amigos, não tenho o necessário pra construir nada de valioso. Sou o guardião do vazio. E muito próspero nisso.

Não sou capaz de devolver nenhuma fração do que é-me dado. A não ser o silêncio. A resposta para qualquer palavra dirigida a mim: o silêncio gritante. O que me vale é a paz que certas pessoas juram que vêem nesta inquietação.

Não posso me solucionar.

Carta pra Loly

2009-04-07T06:40:00.004-03:00

(e pro Poeta também)

Tô perdido e não sei o que faço dessa parte que ainda te fala. Imagino a comida que há adiante e me satisfaço.

Não há nada pra ser feito. Toda minha riqueza é pra outro lugar.

A riqueza não sei qual. O lugar muito menos.

Espero a hora de ser extraviado para a terceira margem do rio – segundo Júlio, o Mundo Interior; em minhas palavras: Nem Lá Nem Cá. É perigoso viver Nem Cá Nem Lá do Mundo Interior e andar sozinho por aí. Um carro pode me atropelá-lo.

Jesus é Maia. Judas é o cara. O Diabo é nosso amigo. Deus é amigo do peito – o preto velho que mora perto de Nova Venécia e vende farinha em litro aqui no Municipal. Agora conversa com as putinhas lá de fora, descuidadas. Entram no supermercado em frente ao Mercado, provavelmente serão maltratadas.

Talvez seja o cabelo pra cima, talvez a sainha curtinha sem calcinha, talvez as perninhas fininhas abertas. Talvez porque não tem mais vergonha quando estão todas juntas, meninas. Talvez porque em todos os talvez haja muita poeira. Talvez por isso, provavelmente serão maltratadas quando entrarem no supermercado em frente ao Mercado Municipal.

Eu quero estar onde sempre estive e não importa.

Vinícius e Arão um dia me falaram sobre o processador quântico e minha cabeça voou até a possibilidade de virar pensamento. Levei a todos que poderiam se interessar a possibilidade de virar pensamento.

- PODEMOS VIRAR PENSAMENTO!

- e daí?

Não sei os fundamentos quânticos. Quando souber, de repente as pessoas se interessem pelos infinitos, possibilidades e desejos. As leis da vontade.

Faça o que tu queres. Eu quero uma penumbra. Ninguém pode entender, não importa. Quero estar onde sempre estive.

As putinhas, depois de falar com Deus, atravessaram a rua e entraram no supermercado. Foram comprar o que? As mulheres do caixa olharam com nojo, aprenderam com a mãe a ter nojo. O gerente não gostou, queria preservar família e clientela – paradoxalmente, queria preservar o pau duro. O empregado, muito direito em suas coisas, preocupou em não ser roubado. Eu não me preocuparia, o supermercado não é meu.

Se fosse putinha teria nojo do supermercado. Mas, é verdade, pelos xampus e cremes, enfrentaria o nojo das caixas e madames, o zelo dos empregados e o pau duro do gerente.

Dor, se não fosse minha, de quem mais seria?

Fui até o prato de comida. Não tinha nada do que imaginava. Estava satisfeito quando só imaginava. Quero estar somente onde sempre estive.

Uma cama preparada, limpa e com travesseiro – perfeita e perfeição – é para atravessar os séculos. A janela aberta para arejar. Claridade, luz. Mas a penumbra faço questão. Não atravessarei os séculos. Apenas gosto do lençol esticado na cama. Arrumação do quarto.

Nessa semana perdi um livro valioso dum amigo valioso. Meu pecado. Meu pecado verdadeiro.

Poeta, não peça pra explicar a carta. Mesmo que não pareça, ela é concreta e não há mistério nem história por trás ou além.

Não vou deitar na cama, ela é feita para durar. A eternidade deve ser feita de camas aprontadas, lisas. Mas eu só quero estar onde sempre estive.

Loly, agora quando escrevo, tô em posse da minha compreensão da vida. Daqui há pouco serei estranho à todas essas palavras. Até lá minha vontade é abraçar todos quem amo.

Um abraço.

Morfina

2009-04-07T06:39:00.001-03:00

Num só pique tome fôlego e suba a ladeira São Gonçalo. Morfina

Tente impedir-se de olhar o céu. Nem a pestana fechada impede o mirar.

Mórbida, gótica, chata, fina.

Estica o corpo, morfina é um porre – e ainda há quem vicia. Tem gosto de Primeira Guerra Mundial. O gosto de todos os vômitos vomitados por ela.

Dolantina

2009-04-07T06:36:00.007-03:00

Já foi dito aqui a dor maior, o seu não lugar. Mas ela tem sua hora, nessa hora você a enfrenta.

Numa dessas horas a enfermeira me perguntou o que escrevia. Escrevia sobre futebol.

A dor não tem cura. Existe sim drogas, deus, ciências, tananã-nanã; mas mesmo drogado, salvo e dono da razão, você a enfrenta. É assim.

Chega a vez dela, ela chega e despeja o que tem para dizer. Eu escuto e reajo à minha maneira. Papel e caneta.

Já clamei por deus, já gritei até perder tudo e anular, já pedi pra morrer. Hoje é só papel e caneta.

Em sua linguagem há imagens de demônios, fotografias em preto e branco, lembranças e medo. O medo não é dos demônios como poderia supor. Na verdade as imagens se apresentam numa outra realidade aqui e agora. Os habitantes, embora feios e contrários, são recíprocos à essa hora nossa. O medo... o medo é o medo - e talvez não há medo algum.

Essa hora é CALA A BOCA e você cala. Não subordinado, porque não há autoridade, não tem a quem gritar. Aqui não entra o castigo, o erro, a culpa. Não entra nada.

Você não ama, você não odeia.

Você não afirma, não nega.

Tenho uma compreensão totalmente nova da dor. Assim como não quero mais enxergar a pessoa dividida em corpo, alma, mente, espírito; a dor é só uma. A dor física, a dor do Mundo, a dor que rima com amor é dor.

É dor e você está só. A solução: matemática, lógica, razão - coisas para fugir dos surtos. Some, subtraia, multiplique e divída. Eleve à potência, desvenda e descubra fórmulas para facilitar os resultados de raízes quadradas. Explore todas possibilidades da geometria no piso. Contenha a luz na lâmpada acesa enquanto você (não) vê o quarto negro. Faça as contas dos intervalos entre cada nota dos acordes, clareie as dissonâncias e desenhe todas as escalas maiores de cabeça. Lembre, e vá falando, nota por nota do Moto Perpétuo de Paganini. Pense a humanidade, traga a História, construa idéias para justificar ações importantes.

Embora não ame nem odeie, a paixão acorda brusca. Todas essas coisas para fugir dos surtos não são mortas como se aprende na escola, são vivas e bruscas.

Na dor a vida e a morte não são dramatizadas. O caminho do pensamento vai carregado de paixão. Tipo um batuque. Quando vai cantar só, ou acompanhado de violão, a timidez não deixa a música sair certa. Mas com percussão (dor), o som alto manda cantar alto, logo você se liberta e tem mais chance de afinar. Afinando, você passa melhor o que tem pra dizer.

Comunicação

Esse texto tá virando piada. Fui construindo de cabeça e quando achei papel e caneta não lembro mais o começo. Então me guiei pelo final e aqui estamos. Tenho que falar qualquer coisa sobre a palavra ser um artifício, mas não me lembro do que. Lembro que tem que dar numa coisa assim ‘a linguagem verbal falada ainda teria um pouco de som, mas o verbo escrito é totalmente signo, artificial’.

Som, vibração, concretude, sexo, semiologia – tinha um cimento juntando tudo isso.

Peculiaridade

2009-04-07T06:35:00.002-03:00

Peculiar minha dor: não me sinto doente; definitivamente não há relação entre dor e doença para mim.

BadúBlues

2009-03-27T03:06:00.005-03:00

O nêgo forro Badú
Nagô alforriado
Pra não morrer de fome
Arreganhou o nariz pra comer o cheiro que vinha da casa do lado

Pra tapar o buraco
Era um nêgo alforriado

Lá perto do Largo do Chafariz
Abriu o nariz pra comer o cheiro que vinha da casa em frente
Quem afirma não mente
Pergunte ao Intendente

Ou à qualquer um
Pergunte ao Imperador

brrr

2009-03-26T15:42:00.003-03:00

Estranho

porque,

quando sozinho, não me sinto só

já em compania, a solidão aperta

Diário dum Desenho

2009-03-26T15:28:00.005-03:00

- ... um floricultor muda a cidadezinha!!!

- É mesmo Poeta?! Aí entra o troço da Filosofia da Flor!

- ?!!!

- Aquela das interseções!

- Isso!!! O floricultor ensina as interseções e a Linha de Parmênides!!!

- Aé, tem a linha! Joga o Diógenes também!!!

- Que Diógenes?!!!

- O CÃO!!!

!!!

À Luz da Vela

2009-03-25T03:08:00.006-03:00

vela em cinco capítulos

Agradecemos à Escelsa

Assim e Assado

2009-03-21T05:09:00.005-03:00

Não posso mais submeter minha loucura. Principalmente a maior: acreditar que ela é a dona da razão.

Assim também o sonho. O sonho, para nós, tem que ser a realidade - porque o sonho que se sabe sonho não é sonho mais.

Assim devemos morrer. O religioso pregando seu deus até depois de não ver nada além. O ateu negando seu deus até a hora que encontra com o próprio. Assim devemos viver.

Tá tudo aí.
Tudo dado.
É só vestir a roupa do rei e sair pelado.

Mas não. Todo mundo se perdendo nas regras de outros - dos que já se foram. Tudo parado. E ficamos assim. Nem cuidamos para os que virem tenham vida, nem vivemos o tempo que nos foi dado.

Não posso mais submeter minha loucura.

Duzentas Escuridões

2009-03-20T16:38:00.012-03:00

"O homem que tenta diminuir a glória de Deus, recusando a adorá-lo, é como um lunático que deseja apagar o sol, escrevendo a palavra "escuridão" em sua cela."
C. S. Lewis

escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão escuridão

sempre gostei do sol e ainda gosto, mas desde então meu desejo é apagá-lo

Soma

2009-03-13T01:50:00.008-03:00

poema Patrik
música Oxunim

É possível desacreditar na matemática exata
É possível acreditar na inverdade da luz e da sombra.
A soma é minha, é sua.
As lanças podem ser arremessadas
As asas podem ser das fadas
O cemitério pode ser a rua,
Onde tudo é quase nada.

De longe os ventos vêm trazendo o amanhã.
O ontem está para chegar.
O ovo é transformado em maçã
O impar em par.

No dia de ontem a incerteza é exata
A beleza é nua
A felicidade é chata
O dia nasce com a lua
A matemática é publicada em “errata”.
A soma é minha, é sua.

somaminhasua.mp3

R$VALERÁ A PENA,15 Comentado

2009-03-09T23:34:00.007-03:00

From: patrikescritor@hotmail.com
To: oxunim@hotmail.com
Subject: RE: carta
Date: Tue, 10 Mar 2009 00:42:22 +0000

Me responda com clareza o que eu não quero entender.
me explique a tua carta. Quero entender as entrelinhas para eu não me atrever erradamente.
fala aí!
________________________________________

Poeta,

feliz pelo seu interesse comentei timtim por timtim e mais

R$VALERÁ A PENA,15

Poeta, é foda, enquanto aprimoramos aquilo que faz de você poeta, todo mundo ruma o inevitável. Inevitavelmente me afasto. Ou seja, enquanto nos diplomamos no sonho e na loucura - não como sonho e loucura, mas como algo normal - nossos amigos se diplomam no que é normal: o profissionalismo segundo o mercado de trabalho.

Vou aquém, noutro ritmo, noutro passo e curvo a esquina contrária – como sempre, mas muito mais certo do que não quero. Poeta, não quero participar dessa viagem estranha. O problema é que continuo o mesmo e, cada vez mais, não quero essa vida normal e, cada vez mais, viajo mais nas idéias e, cada vez mais, mais eu me afundo e, cada vez mais, não quero O Caminho.

Tudo mudou, mas acredito que a mudança está na intensidade. Ou seja, os desejos de cada pessoa continuam os mesmos, porém mais. A conseqüência de querermos mais o que já queríamos é mudarmos para sermos mais o que somos. É quase a mesma coisa do parágrafo anterior, as pessoas querem aquilo que já queriam, só que mais. Eu querendo uma vida Vida e os nossos colegas um emprego Emprego.

Quanto mais isso acontece, mais me afasto. É fogo Poeta. Quanto mais isso acontece, mais me afasto. É fogo Poeta.

Acredita que experimento hoje aquela água fria que te jogaram aí no Rio de Janeiro? Pior, a água gelada veio logo após o banho quente de sonhos grandes e gratuitos dos loucos de casa. Numa aula de televisão, com o grande e ignorante e arrogante Edu Kopernick, questionei a censura de uma pauta (a saber: Vanessa propôs uma matéria sobre o corte nos descontos da mensalidade). Resultado, não só recebi um VC Ñ VAI FAZER ESSA MATÉRIA (e eu não queria fazer matéria nenhuma) como Rosi me segurou pelo braço, não deixou eu terminar de falar e falou uma coisa que eu entendi assim: chega de viagem.
Noutra ocasião não gostaram da minha pauta pq seria pesada, difícil de fazer (e era eu que ia fazer) e muito pesada pros alunos assistirem. Porque falava de história, psicologia e o mito do mercado de trabalho.
Abandonei a palta por falta de foco (segundo o Edu professor). Realmente não tinha foco, mas eu queria fazer uma matéria subjetiva, sem foco e tendênciosa. Tudo errado. Como não dá pra fazer lá, vou ter de quebrar a cara num jornal de verdade. Fazer o quê...
E senti muito isso pq acabava de chegar do Pontal. E lá eu tava bem pra caramba, as coisas que eu pensava não eram consideradas 'viagem' (não no sentido pejorativo). Inclusive meus parentes 'viajam' muito mais do que eu e me deixaram inspirado.

Quando estava preste a escrever sobre os sonhos de grandeza e a grandeza dos sonhos voltei a ser plebeu. Devido à inspiração, eu pretendia escrever sobre os SONHOS DE GRANDEZA E A GRANDEZA DOS SONHOS, porque era isso que eu tava vivendo no carnaval, não só eu como todos que estavam em casa - e isso não era por causa do carnaval, esse estado é o normal lá de casa (leia-se: a família da minha mãe quase toda reunida). E de repente eu chego na faculdade e não posso fazer nada porque, se eu estivesse no mercado de trabalho, me despediriam.

Poeta, sinto que, para ser grande, não dá pra fazer parte do mundo conhecido. Acho até que sairia perdendo se me desse bem na vida! O problema é, querendo ser grande e não sabendo nada da vida, caiu bonito no chão. Poeta, ser grande é viver aquela poesia. E aqui em São Mateus tô vivendo a ilusão de que isso é possível.
Mas essa vida é o contrário do que aprendo na instituição de ensino superior. Por isso na minha cabeça eu digo a mim: se eu me formar e me tornar um profissional qualificado com tudo mais que vem em conseqüência da vidinha burguesa, da qual faço parte, eu serei extremamente infeliz. Um falido.
Só que eu não sei nada de nada e, quando o pensamento da faculdade domina minha cabeça e destrói as poetizes, dói horrores. Como se tudo estivesse consumado. Pronto e acabado.

Imagina cair com gosto. O baque surdo de cabeça. Me arrebento. Uma qualidade do sonho é ser real, mesmo que não seja. Quando o sonho se torna sonho para nossa consciência, aí então ocorre a queda.

Acredito que valerá a pena, é o que me resta. Só me resta persistir no erro de estar certo. Se todos acham certo o contrário do que você pensa, acredito que você tem que seguir os outros, é mais seguro. Porém andei demais, não saberia voltar. Não saberia querer voltar.

Poeta, fudeu. Nossa trilha, que faz de você poeta, é cada vez mais capaz de nos humilhar. Segura as pontas aí enquanto dou meus pulos aqui. Agüenta o tranco e se guarde – porque tá foda Poeta. O sonho de viver a poesia tem o poder de nos suspender, não é verdade?
Mas, quanto mais a gente acredita nisso, mais nossa cara se assemelha à de um palhaço (aos olhos dos outros). E mais cedo ou mais tarde, os outros conseguem me atingir. Resisto. Felizmente meu sonho tem vontade própria.
Como acredito que somos iguais, eu e você, acredito também que numa hora ou ne outra você também passe por isso. Então resista também. Eu te dou força em troca duma força, é tudo negócio.

Por agora me tranco. Herdei do berço levar prejuízo do que me sai de graça, então faço um balanço dos centavinhos que me restam: R$VALERÁ A PENA,15 (valerá a pena real e quinze centavos). Por enquanto eu me fecho pra retomar o sonho antigo, vê o que ainda tenho. Voltando ao Pontal: Guru, pai de Manoela, é um sonhador nato. Acredita tanto que todo ano vai ao Pontal no Carnaval vender as bebidas e cria ambientes lindos. Todo mundo que vê se deslumbra, mas ninguém entrou no ambiente que ele fez lá em casa (e era pra ser um restaurante). Vendeu as bebidas, mas saiu no prejuízo. Feliz da vida. Porque o que ele faz é o prazer dele, é mais arte do que qualquer coisa, mesmo que não se reconheça artista.
Essa coisa é comum lá em casa. Minha mãe, meu tio, vô, vó e etc, todo mundo, desenha, escreve, ou faz qualquer coisa que sai de graça, ninguém se vê artista, simplesmente sai.
Comigo também, as músicas, textos, sonhos, tudo de graça. Mas agora tá insustentável sonhar, a ponto de ter que brigar por isso. É o que resolvi fazer agora.

Hehehe

2009-03-06T15:21:00.004-03:00

- Ei Zé Mário!
- Quié Zé Antônio!
- Como anda Zé Canário?
- Tá com Maria José!

R$VALERÁ A PENA,15

2009-03-05T05:38:00.006-03:00

Poeta, é foda, enquanto aprimoramos aquilo que faz de você poeta, todo mundo ruma o inevitável. Inevitavelmente me afasto.

Vou aquém, noutro ritmo, noutro passo e curvo a esquina contrária – como sempre, mas muito mais certo do que não quero. Poeta, não quero participar dessa viagem estranha.

Tudo mudou, mas acredito que a mudança está na intensidade. Ou seja, os desejos de cada pessoa continuam os mesmos, porém mais. A conseqüência de querermos mais o que já queríamos é mudarmos para sermos mais o que somos.

Quanto mais isso acontece, mais me afasto. É fogo Poeta.

Acredita que experimento hoje aquela água fria que te jogaram aí no Rio de Janeiro? Pior, a água gelada veio logo após o banho quente de sonhos grandes e gratuitos dos loucos de casa.

Quando estava preste a escrever sobre os sonhos de grandeza e a grandeza dos sonhos voltei a ser plebeu.

Poeta, sinto que, para ser grande, não dá pra fazer parte do mundo conhecido. Acho até que sairia perdendo se me desse bem na vida! O problema é, querendo ser grande e não sabendo nada da vida, caiu bonito no chão.

Imagina cair com gosto. O baque surdo de cabeça. Me arrebento.

Acredito que valerá a pena, é o que me resta.

Poeta, fudeu. Nossa trilha, que faz de você poeta, é cada vez mais capaz de nos humilhar. Segura as pontas aí enquanto dou meus pulos aqui. Agüenta o tranco e se guarde – porque tá foda Poeta.

Por agora me tranco. Herdei do berço levar prejuízo do que me sai de graça, então faço um balanço dos centavinhos que me restam: R$VALERÁ A PENA,15 (valerá a pena real e quinze centavos).

Pitanga

2009-03-02T00:24:00.014-03:00

Eu vou mamar a alma de mamainha
na manhã de carnaval em Pontal do Ipiranga

E me encarnar na carne da pitanga
junto ao mar, na mata da restinga
onde resta, abriga, pinga
vinga um pé de esperança

Eu vou abrir
a Caixa de Pandora
do Doido
Na barraca do Guru
também chamado
‘Deus Conosco’

La lalala laêa laia

Tindoida com o Doido
meu amor, com o Doido
Também chamado Deus Conosco

Deus tá a solta
meu amor se cuida
Toma-te jeito, beba um gole de cicuta

E só pra fechar,
como bem diz Macunaíma
Ai que preguiça...
Ai que preguiça!

Inteiro

2009-03-02T00:23:00.003-03:00

Outros, lá atrás, conheciam quatro elementos – fogo, terra, água e ar. Mas não é assim no mar. Na praia, especificamente.

Ali, apesar de ver claramente cada elemento separado, não é o que parece. Toda matéria, de qualquer espécie, é desfeita em água até sobrar um grãozinho de areia que não se desfaz por nada.

Então, quando estamos na beira do mar, nos sentimos, cada um, um grão inteiro.

Passado um tempo descobrimos outros elementos, menores, minúsculos, atômicos. E ficou cada vez mais difícil sabermos quem somos, a ponto de, novamente, recorrermos a olhos de outros: o microscópio. Porém já existem partículas subatômicas que, aliás, sempre existiram.

Contudo, deixe estar. Areia ainda é a coisa mais inteira pros meus olhos com lentes não microscópicas e meu tato falho.

E quando vou à praia, sou um grão inteiro.

Emanoel

2009-03-02T00:21:00.003-03:00

Emanoel, Deus conosco. Agora entendo o amor de Deus para conosco.

Querido irmão, Deus nos deu o seu filho único para todo aquele que nele crê não pereça, mas tenha a vida eterna.

Assim o verbo se fez carne entre nossa carne e se chamava Emanoel, Deus conosco.

Porém, para o nosso bem, Deus sacrificou o próprio filho Emanoel, Deus conosco. Ou seja, num gesto sagrado de amor, Deus retirou sua presença do nosso convívio. Aquele que foi, é e sempre será resolveu deixar de ser por amor a criação.

Por isso, por amor ao amor de Deus, sou ateu. Por entender que, para Deus, o melhor para nós será Ele não estar conosco.

Amém.

Nhém

2009-03-02T00:15:00.003-03:00

(Mariana/Oxunim)

- A vida tá chata. Vão morrer.
- Nhém... Morrer dá trabalho. Vão vivo mesmo.
- Nhém...

São Benedito das Condongas

2009-03-02T00:08:00.006-03:00

Para a música São Benedito das Condongas, oferecido a Lico

Quem me deu pra luz do mundo
Não deu a luz pra quem nasceu
Por isso tudo é tão escuro
Calunga, o meu mundo escureceu

Para quem não tem o que falar

2009-02-19T03:55:00.012-03:00

tá tudo certo
tudo bem
tranquilo
tudo é lindo
beleza
tá tudo beleza, eunuco
tudo encuco em minha cabeça
beleza, beleza
tudo vai bem

Tá tudo certo porque não há utopia frente a realidade. Tudo tranquilo por causa da guerra além dos pequenos problemas. Tudo lindo pela esperança que há na beleza quando chega e cega. Mas tudo bem, basta o mal feito.

basta poucas palavras
para passar por mais um dia
um dia mais um
um dia

Aviação/Pedra d'Água

2009-02-14T19:23:00.018-02:00

Eu quero o caminho por onde não passe ninguém.
Eu quero a estrada perdida no meio do mato.

Eu quero o mato
e os mares também.

Eu quero o caminho que vaze lá do outro lado
e, caso eu queira voltar, quero um novo caminho.

Mas não quero caminho
pra nenhum além.

Eu quero a barca vazia no meio do lago
e um peixe puxando a vara da barca vazia.

A barca é do peixe
e de mais ninguém.

Eu quero o caminho que vá dar lá do outro lado
que depois de caminhar quero um outro caminho.

Não tendo caminho
que haja amém.

sim

2009-02-12T15:52:00.009-02:00

SIM

não

2009-02-12T15:50:00.008-02:00

NÃO

Cara de Tacho

2009-02-12T02:41:00.013-02:00

se eu quero voar
o quê faço com um carro?

se eu quero o universo
o quê faço com uma casa?

mas se eu quero
as minhas vontades
o quê vou fazer
com as verdades de deus?

Aula de Fotografia nº 4

2009-02-11T13:40:00.007-02:00

Voltemos ao nada. Sempre chega a hora de lembrar, não somos nada. E quando se diz 'saímos do pó e ao pó voltamos' na verdade o pó é agora. Viemos ao pó e do pó saímos.

Derrepente é isso, a eternidade é não existir e vemos a vida e morte como o negativo da fotografia.

Ainda a respeito da fotografia, estranho a relação entre luz e revelação. Esta se faz no escuro para vir à luz. É tudo uma mentira.

Mineral.mp3

2009-02-10T01:31:00.027-02:00

Mineral e Considerações

Mineral.mp3

Marcadores possíveis: João Cabral de Melo Neto, pedra, água, a palavra mineral, Amélia Jane, eu, Carlinhos Brown, Raul Seixas, Caetano, Alex Xavier, Coca-cola, Licor de Cacau, axé, afoxé e ainda a poesia e seu futuro.

Commedia dell'Arte

2009-02-08T14:31:00.008-02:00

pierrot é um palhaço
só eu que não sabia
duma estrela azulada
que, quem diria,
amanheceu um dia

Riqueza

2009-02-07T13:20:00.002-02:00

aquilo que se tem para dar

Já agora

2009-02-05T01:38:00.010-02:00

Amanhã vou querer escrever? Amanhã vou querer buscar? Amanhã vou querer ler? Amanhã vou querer ouvir algo novo? Amanhã vou olhar o mar... sem mais nada? Amanhã vou querer me formar? Amanhã vou querer casa e família? Um emprego público? Jornalista? Amanhã vou querer me dar bem? Amanhã vou querer andar na rua? Amanhã vou querer conhecer alguém? Amanhã vou querer ser alguém? Amanhã vou querer bem? Amanhã vou querer? Amanhã vou querer ver as pessoas? O rosto das pessoas? Os olhos das pessoas? Os gestos delas? Amanhã vou quietar? Amanhã vou querer qualquer coisa impossível? Amanhã vou querer sonhar? Amanhã vou deixar de querer? Amanhã vou querer um fim? Amanhã vou querer um começo? Amanhã vou querer uma história? Amanhã irei querer a História? Amanhã vou querer ser índio? Preto? Mameluco? Amarelo? Amanhã vou querer enlouquecer? Amanhã vou querer calor? Amanhã vou querer ficar rouco? Vou querer cura? Amanhã vou querer saber de ontem? Amanhã vou querer saber de hoje? Amanhã vou querer saber de amanhã? Amanhã vou querer futuro? Amanhã vou querer destino? Amanhã vou querer aprender dirigir? Amanhã vou querer amanhã? Amanhã vou querer tudo? Amanhã vou querer ser pescador? Amanhã vou querer me sentir largo? Amanhã irei me interessar pelo que eu queria antes? Amanhã vou querer saber o que os outros querem? Amanhã vou querer ter jeito? Amanhã vou querer ter? Amanhã vou olhar cada coisa querendo mais do que podem dar? Ou mais do que posso ter? Amanhã vou querer saber o que há e como pode não haver? Amanhã vou querer ver as coisas e as pessoas separadamente, de maneira a deixar de ser coisas e pessoas? Amanhã vou querer que as coisas e as pessoas deixem de ser coisas e pessoas? Amanhã vou querer dormir? Acordar? Comer? Amanhã vou querer comer com fome? Amanhã vou querer comer sem fome? Amanhã vou querer comer pelo que tem? Amanhã vou querer comer o que não tem? Amanhã vou querer repetir o prato? Vou querer repetir o prato por fome ou de zói? Amanhã vou querer limpar o quarto? Organizar os livros? Recolher os papéis? Arejar a cabeça? Amanhã vou querer rotina? Amanhã vou querer me trancar durante uma semana? Amanhã vou querer o sol? Amanhã vou querer o azul da noite de lua cheia? Vou querer Samba? Vou querer batucar? Capoeira? Vou querer medo ou coragem? Vou querer liberdade? Vou querer Cuba? Amanhã vou querer aprender outra língua? Amanhã vou querer saudade? Amanhã vou querer noite? Amanhã vou querer massas e maçãs, manhas e manhãs? Amanhã vou querer mãe? Amanhã vou querer ser bandido? Amanhã vou querer ser o estranho caso de Benjamin Button? Amanhã vou querer ser guerrilheiro, militante na ditadura de meiaquatro? Amanhã vou querer ser militar? Amanhã vou querer guerra? Amanhã vou querer ver a verdade? Amanhã vou querer ver a realidade? Amanhã vou querer ver fatos? Amanhã vou querer ver jornais? Amanhã vou querer ver como vejo? Amanhã vou querer cansaço? Amanhã vou querer descanso? Amanhã vou querer entender física quântica? Amanhã queremos saber quando vamos ter raio laser mais barato? Amanhã vou querer dançar forró? Amanhã vou querer mais idéias pra esse texto? Amanhã vou querer não escrever mais? Amanhã vou querer espelho? Amanhã vou querer o verbo to be? Amanhã vou querer entrar no youtube? Amanhã vou querer orkut? Amanhã vou querer ver o tanto de tudo que há em cada um? Amanhã vou querer deixar de perceber o absurdo que há em cada tanto? Amanhã vou querer esgotar-me?

Nada agora

2009-02-05T01:35:00.002-02:00

antes era distante sem querer.
agora já não quero mais nada.
nada mais quero dizer agora.

Largo

2009-02-05T01:15:00.021-02:00

Viver é bom na beira da praia,
onde o mar é a grandeza e nada precisa ser dito.

Tenho momentos de largueza.

Um pulmão aberto. Quando em suas paredes cabem tanto.

Depois acaba.

Vida Vida

2009-02-05T00:34:00.007-02:00

Vida A vida é boa A vida Boa, boa, boa A vida é muito boa Bastante A vida é boa demais A vida é bastante boa Muito mesmo Maravida pra Gonzaguinha, Bella pra Roberto Benigni, automóvel pra turma de Zeca Pagodinho, louca pra Lobão Amiga da arte e arte do encontro, para Caetano e Vinícius respectivamente Confidente e ladra pra Chico Buarque Muito exigente de competência pra mim, Pessoa e Vinícius novamente A vida é boa Desnecessária para os argonautas A vida é mesmo muito boa A vida é vodca A vida é boa demais mesmo A vida é tão boa Tanto Mau consigo expressar o quanto a vida é boa Muito Um tanto Um tantão Dois tostões Um bocado Uma novela das nove Um sem número Perco a conta da quantidade em volume de vida E que vida boa Vida mais vida Aquilo pelo que vale viver Slogan VIVA E DEIXE VIVER, DOU VALOR A VIDA, DOE SANGUE, DOE VIDA A vida é vida A vida Vida, vida, vida A vida é muito vida Bastante A vida é vida demais A vida é bastante vida Muito mesmo Vida

Lixo Lixo

2009-02-05T00:29:00.006-02:00

Lixo é aquilo que sobra, geralmente sujo, às vezes a própria sujeira. Muito relacionado ao luxo, mas não é disso que escrevo agora. Não escrevo porque não quero. Não quero porque não tenho saco pra discutir lixo e luxo. Mas saibam, tudo farinha do mesmo saco. Do mesmo saco de lixo que, por hora não tenho.

Lixo de beira de praia. Lixo que se juntam em bairro, lixão – aumentativo da palavra.

No plural, lixos ou lixaiada, o qual prefiro por causa das vogais aia – e, se for ditas por um fanho, pronuncia-se i-aiá-a.

Manufatura da manufatura, lixo. Também durante todo o processo, produz-se bocados de lixo. Depois da produção e manufaturas, ou seja, depois de ser lixo, o lixo se decompõe e fede como lixo.

Lixo lixo porque é podre, porque inútil, porque é parte de algo valioso e nobre demais para associar-se ao seu lixo.

Lixo lixo porque não-beleza, porque lixo.

Se tivesse um dicionário copiaria as palavras que Aurélio escolheu para lixo. Tenho o dicionário, mas também não tenho saco pra isso. Poderia citar a Wikipédia, mas não vou perder tempo lendo lixo. O máximo que faria é deixar um link.

Lixo, um nome sincero para qualquer coisa. Mas, também, um fim pior que virar pó. O pó, quando muito, juntam-se em poeira na mobília para incomodar donas de casa. O lixo oferece perigo de doenças, sem contar que é lixo. Mas também, lixo, ceia do lixão.

Lixo, muita mosca, barata, rato, gente, muito bicho.

Se você ignorar, mais tarde incomodará muito. Se resignar-se e acostumar, viverá bem. Se gostar, quem sabe até será feliz.

Lixo um futuro certo e seguro. Um fim para o qual pouco me lixo. Lixe-se você também!

Manhã

2009-01-30T21:34:00.006-02:00

O dia começa no mar. Em Lisboa não, lá é o contrário. Pessoa olha pro mar para não abandonar o dia a noite. E quando o dia volta o sol vem asiático.

No Pontal não, aqui o dia começa no mar, sal. O sol é iorubá com sotaque nagô em português atlântico.

Quando vai embora pula o pantanal e aparece na China imitando a bandeira do Japão.

Urologista, um Sábio

2009-01-29T21:59:00.006-02:00

O urologista disse na tv
o homem precisa de orientação.

O pastor,
estrela maior do altar
e da televisão,
oferece Deus.
Todos pagam pra ver.

Moralistas tem certeza do certo,
trilham o caminho certo,
então julgam.

Onde um urologista na tv
dizer coisa tão certa?

O homem precisa de orientação.
Saber onde mete o nariz,
onde mete o dedo,
onde mete.
O urologista tem razão.

Os malditos descaminham
porque, num planeta esférico,
qualquer caminho é caminho.
E chegam.

Há quem pare a meio caminho.
Estes também chegam
porque, por mais oval,
o planeta é plano

e todos se encontram eqüidistantes
à qualquer coisa nesse latifúndio.
Basta olhar ao entorno.

metamandí

2009-01-29T21:45:00.013-02:00

metamandí tamandíme mandímeta dímetaman metamandí

há qualquer coisa nesse latifúndio
basta olhar ao entorno
meu eterno retorno às coisas que há

ídnamatem namatemíd atemídnam emídnamat ídnamatem

Considerações sobre Mineral

2009-01-27T20:36:00.011-02:00

Em seguida é que veio a mim
as palavras do velho Raul
sobre o sóbrio poeta

Numa música que nunca ouví,
mas Alex, vulgo Licor de Cacau,
a ele muito alegra

Deve ser porque
Raul cantava assim

'houve um poeta inspirado em coca-cola
que poesia mas sem graça ele poderia ter?'

É que, assim que veio a mim,
as palavras me fizeram mal
ao ver o que fizera

Pois, que poesia há de vir
com poetas cada dia mais
movido a água e pedra?

Tudo só porque
minha mãe apontou
'meu filho, beba dessa mais fresca'

Daí então perguntei
'ô minha mãe, mas por quê?'
ela disse 'essa é a que presta'

Mineral

2009-01-23T16:45:00.012-02:00

A palavra mineral pra mim
me foi dita por João Cabral
no sentido de pedra

Mas acontece que para mim
a tal palavra, dita mineral,
é mais água que pedra

Deve ser porque
minha mãe apontou
'meu filho, beba dessa mais fresca'

Daí então perguntei
'ô minha mãe, mas por quê?'
ela disse 'essa é a que presta'

Outro dia andava por aí
quando avistei Carlinhos Brown
cantando a sua terra

Foi que o axé também pra mim
me trouxe a palavra mineral
bem mais água que pedra

Deve ser porque
Carlin cantava assim

Olha, olha água mineral
água mineral
água mineral no candiaaal
você vai ficar legal

Termômetro

2009-01-17T05:53:00.003-02:00

O mar chega. Vem inundando a praia e os caminhos e chega, uma hora chega, a cada um. E o seu corpo esquenta e sente frio, uma febre benigna, tomando para si as coisas em seu lugar. Como a procissão, reorganizando o cotidiano.

Anda, agora, com o batuque que tem nome e faz falta. E os axés faz cada vez mais sentido, enquanto atrás do trio elétrico só vai quem já morreu. E tudo é tanto e muito e tanto faz porque, ainda assim não basta.

Agora vamos ao mar porque, quando quebra na praia, é bonito.

Bastante

2009-01-12T06:49:00.016-02:00

é madrugada
minha cor azul
é madrugada
e me bastou

é madrugada
nana faz calundú
reclamou, é cedo
e não levantou

canta a passarada
galo também cantou
canta a passarada
nana acordou

já não é madrugada
já é outra cor azul
não sendo madrugada
tanto me bastou

Êta Pessoa

2009-01-12T04:33:00.010-02:00

Êta pessoa desassossegada
pra fazer tanta embolada
sem como nem por quê

Porém eu
não posso falar nada
já que encho tanta página
sem nada pra dizer

Êta pessoa desassossegada
que vai do nada ao nada
e ao nada vai voltar

E do nada essa pessoa surge
vestida de fantasma para me atormentar

Porque "o poeta é fingidor,
finge tão completamente
que chega a fingir que é dor,
a dor que deveras sente.

E quem lê o que escreve,
na dor lida sentem bem,
não as duas que ele teve
mas só a que eles não têm.

E assim nas calha de roda
gira a entreter a razão
esse comboio de corda
que se chama coração."

Aí chega Alceu
"Coração bobo, coração, coração bola, coração balão, coração São João.
A gente se ilude dizendo já não tem mais coração."

"E quando a mentira começar a dar-nos prazer, falemos a verdade para lhe mentirmos. E quando nos causar angústia, paremos, para que o sofrimento nos não signifique nem perversamente prazer..."

Haja Coragem

2009-01-04T05:16:00.007-02:00

Ato num quarto, não grande nem pequeno, e começa a abafar-se. Ganha o caráter do seu habitante, seu cheiro e sua quentura. É o edredom desta senhora, embrulhada num lençol que dá frio mesmo no calor.

Seu corpo treme dos tantos anos que teve. Pergunta se valeu apena. Será o declive perceptível na sua ocasião?

Não se acha o desejo de saber ou não, de si mesmo, quando estiverdes no fim. O não saber de si, acabar sem se dar conta, me parece uma mentira, justa. Porque o quê fazer em saber de si, quando estiverdes no fim. Acaso terás coragem de viver, ou viverá por covardia?

Perguntas estas que antes não fossem feitas, e, se feitas, não registrasse. Já aqui escritas, ignore, e se preocupe com elas só quando chegar a hora. Se essa hora não chegar pra você, gostaria de te conhecer, me será uma figura muito estranha.

Mas voltando, sendo cruel com essa mulher velha, a pomos diante do seu passado. A fraqueza de suas pernas remeterá à memória lembranças que a fará ter vergonha do rosto. E quando lembrar o quanto era feliz e desejada, ao ver o rosto voltará os olhos aos pés.

Quando terá perdido os traços da época sua para pedir bebida na rua e agora não ter mais do que um quarto na casa de estranhos? O repouso na cama passa por entre dias e noites para tornar-se exílio.

1° de Janeiro

2009-01-01T19:04:00.011-02:00

A tarde
ainda sol
muda o vento
e nem é noite
os pescadores voltam do mar

Em seus barcos
suas redes
tudo reflete
um só cuidado
que vem das águas e só as águas sabem dar

Prólogo de Diógenes

2008-12-30T03:33:00.022-02:00

Por quê

Pra quê continuar a história? Por que não abandona enquanto não há começo? Fuja de mais um vazio. Vai que consigo o que quero e você acaba sabendo, ou melhor, acaba adquirindo meu vício.

Sim, porque se trata de perder-se e não voltar.

Tudo começa no silêncio e tem hora pra começar. Na parte da noite, quando a luz se divide em cada poste, ganhando contorno.

É uma história de luz e sombra – o que seria óbvio, mas ninguém se atenta.

É uma história de dia e de noite, porque sua freqüência faz a vida parecer óbvia – e queremos essa ilusão porque, enfim, essa história é uma sombra da vida.

E você pode perguntar por quê narro uma ilusão.
E posso responder. Para acreditar nela.

Rosa de Mariana

2008-12-22T23:06:00.024-02:00

Baseado em pintura de Mariana

acontecerá
da rosa vir a chorar
e do seus espinhos
virão a brotar

planetas redondos
e mundos quadrados
como os dados
cairão no chão
vermelho como são
as gotas suspensas no ar

o mundo vai acabar
pintado em tinta guaxe
porém há quem não ache

que o mundo vai acabar
pintado em tinta a oleo
mas há quem revire os olhos

se o mundo for acabar
pintado a carvão
todo mundo feito carvão

quando for acabar

A Moça do Palco

2008-12-17T04:57:00.025-02:00

Sobre Monique Cruz em Samba em Prelúdio

A moça que dança no palco
Nunca perde o rebolado
E a julgar pela sua postura
Nunca terá corcunda não

A marcação é segura
Para saltar na altura
Ainda assim, por favor
Quando for saltar
Segura a minha mão

A moça em cima do palco
Será que tem namorado?
Porque o coitado não vê
O teatro lotado pra ver sua paixão

O movimento é preciso
Tão forte quanto à dor do siso
Por isso preciso contar
Quando for saltar
Não solte da minha mão

A moça se esquece no palco
Aquilo merece tão pouco
Logo o espaço vazio é tomado
E o público perde o chão

O balé é cirúrgico
Para parecer mágico
Trágico seria errar
Se ela for saltar
Preste bem atenção

No ato no ar
No corpo no chão
No gesto nu
No corpo a tensão
No atuar
Por outra paixão
No gestual
Do corpo atenção

Concerto para Quatro Youtubes

2008-12-13T02:42:00.017-02:00

À Luz do Poste
(Eduardo / Mariana)

Assista todos ao mesmo tempo

Mariana: câmera e percursão
Eduardo: flauta

Civil Primitivo

2008-12-13T02:36:00.003-02:00

Se viu primitivo,
conteporâneo de Deus.

Velha Pós-Moderna

2008-12-13T02:27:00.009-02:00

A velha veio me rogando praga,
foi ela quem disse:

- Cê é romântico.
- Não, sou barrôco.

Mas era de barro.
Desgraçada de velha.
Ô velha danada.

Para um Samba Enredo qualquer

2008-12-13T02:22:00.004-02:00

língua falada abre alas e pede passagem
agora língua alada

Falta Faz Tudo

2008-12-13T02:12:00.009-02:00

todo mundo muito certo do certo e errado,
pena que isso não me serve,
apesar de ser nisso onde me refugiu.

certeza faz falta,
por isso é bem vinda qualquer uma delas -
longa ou curta.

também por isso
toda creça tornou-se bela
e a beleza se fez em tudo,
tudo pela falta que faz.

todos tão certos da própria certeza,
tão crentes que tudo exista,
pela falta que tudo faz.

Nau

2008-12-08T04:40:00.005-02:00

Music Playlist at MixPod.com

Fado prometido pra Anna Carolina

Tratado Filosófico

2008-12-06T04:02:00.005-02:00

É tudo matemática simples. Já estudou os conjuntos e interseções? É apenas isso, um jogo matemático feito de conjuntos e interseções. O resultado é uma flor estranha desenhada no papel.

As pétalas são os conjuntos, cada conjunto é uma pétala, e os conjuntos podem ser de qualquer coisa, coisas como o sim e o não, o bem e o mal, o eterno e o efêmero, coisas contraditórias ou não.

Todas as pétalas, em algum lugar, misturam-se ou, matematicamente falando, intersedem-se. E existe um lugar, bem ao centro, onde todas se tocam. Esse lugar se chama Interseção das Pétalas, um novo e minúsculo conjunto onde existem todos os outros.

Assim a Filosofia da Flor questiona a existência dessa interseção. (Será que existe? será que não? se existe, aonde está e o que é afinal?) assim os filósofos e botânicos perdem-se no tempo. Mas tudo não passa da tentativa de falar de coisas maiores, além do nosso alcance. Ou de mascarar assuntos constrangedores, até mesmo para quando só. O fato é, um dia cheguei nesta intercesão.

Folha que te quero flor

2008-12-06T04:01:00.003-02:00

Essa moça tão bonita. O que eu faço com tudo isso que tenho pra dar pra ela? Quanto desperdício de beijos e abraços. E calor e beijos. E olhares e admiração. E perder-se nela, naquele mundo tão imenso, onde abriria os braços pra cair, enquanto o meu peito enche de tanto vazio no decorrer da queda. Quem não se tornaria poeta por sua causa?

Agora vejo ela nunca mais sair da minha cabeça. E as folhas verdes, que tanto gosto, vão me lembrar ela, e quando essas flores estiverem mais bonitas e claras, mais lembrarei ela. E quando for chuva e frio sentirei saudade das folhas verdes e claras, então lembrarei ela.

Com certeza ela mais parece uma folha verde que uma flor, porém não é da folha que nascem novas folhas. Já a flor traz em seu bojo a fertilidade – e o tempo da sua beleza e cheiro é curto –, então o amor precisa acontecer rápido. Logo após a perdemos. Por isso freqüentemente as moças são confundidas com flores e não com folhas.

Uma arvore velha dá o conforto da velhice, as folhas novas indicam os melhores dias, as flores são donas duma interseção única. Em meio a tantas verdades, vegeto.

De tanto conhecer a natureza das plantas, passei a cultivá-las. Depois elas passaram a me cultivar, por fim volto para tirar as ervas daninhas que deixei crescer.